El baúl de Kasandra

Título: La bella durmiente.

Autor: Charles Perrault.

Había una vez un rey y una reina que estaban

tan afligidos por no tener hijos, tan afligidos

que no hay palabras para expresarlo. Fueron

a todas las aguas termales del mundo; votos,

peregrinaciones, pequeñas devociones,

todo se ensayó sin resultado.

Al fin, sin embargo, la reina quedó encinta y

dio a luz una hija. Se hizo un hermoso bautizo;

fueron madrinas de la princesita todas las

hadas que pudieron encontrarse en la región

(eran siete) para que cada una de ellas, al concederle

un don, como era la costumbre de las

hadas en aquel tiempo, colmara a la princesa de

todas las perfecciones imaginables.

Después de las ceremonias del bautizo, todos

los invitados volvieron al palacio del rey,

donde había un gran festín para las hadas. Delante

de cada una de ellas habían colocado un

magnífico juego de cubiertos en un estuche de

oro macizo, donde había una cuchara, un tenedor

y un cuchillo de oro fino, adornado con

diamantes y rubíes. Cuando cada cual se estaba

sentando a la mesa, vieron entrar a una hada

muy vieja que no había sido invitada porque

hacia más de cincuenta años que no salía de

una torre y la creían muerta o hechizada.

El rey le hizo poner un cubierto, pero no

había forma de darle un estuche de oro macizo

como a las otras, pues sólo se habían mandado

a hacer siete, para las siete hadas. La vieja creyó

que la despreciaban y murmuró entre dientes

algunas amenazas. Una de las hadas jóvenes

que se hallaba cerca la escuchó y pensando que

pudiera hacerle algún don enojoso a la princesita,

fue, apenas se levantaron de la mesa, a esconderse

tras la cortina, a fin de hablar la última

y poder así reparar en lo posible el mal que

la vieja hubiese hecho.

Entretanto, las hadas comenzaron a conceder

sus dones a la princesita. La primera le

otorgó el don de ser la persona más bella del

mundo, la siguiente el de tener el alma de un

ángel, la tercera el de poseer una gracia admirable

en todo lo que hiciera, la cuarta el de bailar

a las mil maravillas, la quinta el de cantar

como un ruiseñor, y la sexta el de tocar toda

clase de instrumentos musicales a la perfección.

Llegado el turno de la vieja hada, ésta dijo, meneando

la cabeza, más por despecho que por

vejez, que la princesa se pincharía la mano con

un huso, lo que le causaría la muerte.

Este don terrible hizo temblar a todos los

asistentes y no hubo nadie que no llorara. En

ese momento, el hada joven salió de su escondite

y en voz alta pronunció estas palabras:

—Tranquilizaos, rey y reina, vuestra hija no

morirá; es verdad que no tengo poder suficiente

para deshacer por completo lo que mi antecesora

ha hecho. La princesa se clavará la mano

con un huso; pero en vez de morir, sólo caerá

en un sueño profundo que durará cien años, al

cabo de los cuales el hijo de un rey llegará a

despertarla.

Para tratar de evitar la desgracia anunciada

por la anciana, el rey hizo publicar de inmediato

un edicto, mediante el cual bajo pena de

muerte, prohibía a toda persona hilar con huso

y conservar husos en casa.

Pasaron quince o dieciséis años. Un día en

que el rey y la reina habían ido a una de sus

mansiones de recreo, sucedió que la joven princesa,

correteando por el castillo, subiendo de

cuarto en cuarto, llegó a lo alto de un torreón, a

una pequeña buhardilla donde una anciana

estaba sola hilando su copo. Esta buena mujer

no había oído hablar de las prohibiciones del

rey para hilar en huso.

—¿Qué hacéis aquí, buena mujer? —dijo la

princesa. Estoy hilando, mi bella niña, le respondió

la anciana, que no la conocía.

—¡Ah! qué lindo es, replicó la princesa,

¿cómo lo hacéis? Dadme, a ver si yo también

puedo.

No hizo más que coger el huso, y siendo

muy viva y un poco atolondrada, aparte de que

la decisión de las hadas así lo habían dispuesto,

cuando se clavó la mano con él y cayó desmayada.

La buena anciana, muy confundida, clama

socorro. Llegan de todos lados, echan agua al

rostro de la princesa, la desabrochan, le golpean

las manos, le frotan las sienes con agua de la

reina de Hungría; pero nada la reanima.

Entonces el rey, que acababa de regresar al

palacio y había subido al sentir el alboroto, se

acordó de la predicción de las hadas, y pensando

que esto tenía que suceder ya que ellas lo

habían dicho, hizo poner a la princesa en el

aposento más hermoso del palacio, sobre una

cama bordada en oro y plata. Se veía tan bella

que parecía un ángel, pues el desmayo no le

había quitado sus vivos colores: sus mejillas

eran encarnadas y sus labios como el coral; sólo

tenía los ojos cerrados, pero se la oía respirar

suavemente, lo que demostraba que no estaba

muerta. El rey ordenó que la dejaran dormir en

reposo, hasta que llegase su hora de despertar.

El hada buena que le había salvado la vida,

al hacer que durmiera cien años, se hallaba en

el reino de Mataquin, a doce mil leguas de allí,

cuando ocurrió el accidente de la princesa; pero

en un instante recibió la noticia traída por un

enanito que tenía botas de siete leguas (eran

unas botas que recorrían siete leguas en cada

paso). El hada partió de inmediato, y al cabo de

una hora la vieron llegar en un carro de fuego

tirado por dragones.

El rey la fue a recibir dándole la mano a la

bajada del carro. Ella aprobó todo lo que él había

hecho; pero como era muy previsora, pensó

que cuando la princesa llegara a despertar, se

sentiría muy confundida al verse sola en este

viejo palacio.

Hizo lo siguiente: tocó con su varita todo lo

que había en el castillo (salvo al rey y a la reina),

ayas, damas de honor, mucamas, gentilhombres,

oficiales, mayordomos, cocineros,

tocó también todos los caballos que estaban en

las caballerizas, con los palafreneros, los grandes

perros de gallinero, y la pequeña Puf, la

perrita de la princesa que estaba junto a ella

sobre el lecho. Junto con tocarlos, se durmieron

todos, para que despertaran al mismo tiempo

que su ama, a fin de que estuviesen todos listos

para atenderla llegado el momento; hasta los

asadores, que estaban al fuego con perdices y

faisanes, se durmieron, y también el fuego. Todo

esto se hizo en un instante: las hadas no tardaban

en realizar su tarea.

Entonces el rey y la reina luego de besar a su

querida hija, sin que ella despertara, salieron

del castillo e hicieron publicar prohibiciones de

acercarse a él a quienquiera que fuese en todo

el mundo. Estas prohibiciones no eran necesarias,

pues en un cuarto de hora creció alrededor

del parque tal cantidad de árboles grandes y

pequeños, de zarzas y espinas entrelazadas

unas con otras, que ni hombre ni bestia habría

podido pasar; de modo que ya no se divisaba,

sino lo alto de las torres del castillo y esto sólo

de muy lejos. Nadie dudó de que esto fuese

también obra del hada para que la princesa,

mientras durmiera, no tuviera nada que temer

de los curiosos.

Al cabo de cien años, el hijo de un rey que

gobernaba en ese momento y que no era de la

familia de la princesa dormida, andando de

caza por esos lados, preguntó qué eran esas

torres que divisaba por encima de un gran bosque

muy espeso; cada cual le respondió según

lo que había oído hablar. Unos decían que era

un viejo castillo poblado de fantasmas; otros,

que todos los brujos de la región celebraban allí

sus reuniones. La opinión más corriente era que

en ese lugar vivía un ogro y llevaba allí a cuanto

niño podía atrapar, para comérselo a gusto y

sin que pudieran seguirlo, teniendo él solamente

el poder para hacerse un camino a través del

bosque. El príncipe no sabía qué creer, hasta

que un viejo campesino tomó la palabra y le

dijo:

—Príncipe, hace más de cincuenta años le oí

decir a mi padre que había en ese castillo una

princesa, la más bella del mundo; que dormiría

durante cien años y sería despertada por el hijo

de un rey a quien ella estaba destinada.

Al escuchar este discurso, el joven príncipe

se sintió enardecido; creyó sin vacilar que él

pondría fin a tan hermosa aventura; e impulsado

por el amor y la gloria, resolvió investigar al

instante de qué se trataba.

Apenas avanzó hacia el bosque, esos enormes

árboles, aquellas zarzas y espinas se apartaron

solos para dejarlo pasar: caminó hacia el

castillo que veía al final de una gran avenida

adonde penetró, pero, ante su extrañeza, vio

que ninguna de esas gentes había podido seguirlo

porque los árboles se habían cerrado tras

él. Continuó sin embargo su camino: un príncipe

joven y enamorado es siempre valiente.

Llegó a un gran patio de entrada donde todo

lo que apareció ante su vista era para helarlo de

temor. Reinaba un silencio espantoso, por todas

partes se presentaba la imagen de la muerte,

era una de cuerpos tendidos de hombres y

animales, que parecían muertos. Pero se dio

cuenta, por la nariz granujienta y la cara rubicunda

de los guardias, que sólo estaban dormidos,

y sus jarras, donde aún quedaban unas

gotas de vino, mostraban a las claras que se

habían dormido bebiendo.

Atraviesa un gran patio pavimentado de

mármol, sube por la escalera, llega a la sala de

los guardias que estaban formados en hilera, la

carabina al hombro, roncando a más y mejor.

Atraviesa varias cámaras llenas de caballeros y

damas, todos durmiendo, unos de pie, otros

sentados; entra en un cuarto todo dorado, donde

ve sobre una cama cuyas cortinas estaban

abiertas, el más bello espectáculo que jamás

imaginara: una princesa que parecía tener

quince o dieciséis años cuyo brillo resplandeciente

tenía algo luminoso y divino.

Se acercó temblando y en actitud de admiración

se arrodilló junto a ella. Entonces, como

había llegado el término del hechizo, la princesa

despertó; y mirándolo con ojos más tiernos

de lo que una primera vista parecía permitir:

—¿Sois vos, príncipe mío? —le dijo ella—

bastante os habéis hecho esperar.

El príncipe, atraído por estas palabras y más

aún por la forma en que habían sido dichas, no

sabía cómo demostrarle su alegría y gratitud; le

aseguró que la amaba más que a sí mismo. Sus

discursos fueron inhábiles; por ello gustaron

más; poca elocuencia, mucho amor, con eso se

llega lejos. Estaba más confundido que ella, y

no era para menos; la princesa había tenido

tiempo de soñar con lo que le diría, pues parece

(aunque la historia no lo dice) que el hada buena,

durante tan prolongado letargo, le había

procurado el placer de tener sueños agradables.

En fin, hacía cuatro horas que hablaban y no

habían conversado ni de la mitad de las cosas

que tenían que decirse.

Entretanto, el palacio entero se había despertado

junto con la princesa; todos se disponían a

cumplir con su tarea, y como no todos estaban

enamorados, ya se morían de hambre; la dama

de honor, apremiada como los demás, le anunció

a la princesa que la cena estaba servida. El

príncipe ayudó a la princesa a levantarse y vio

que estaba toda vestida, y con gran magnificencia;

pero se abstuvo de decirle que sus ropas

eran de otra época y que todavía usaba gorguera;

no por eso se veía menos hermosa.

Pasaron a un salón de espejos y allí cenaron,

atendido por los servidores de la princesa; violines

y oboes interpretaron piezas antiguas pero

excelentes, que ya no se tocaban desde hacía

casi cien años; y después de la cena, sin pérdida

de tiempo, el capellán los casó en la capilla del

castillo, y la dama de honor les cerró las cortinas:

durmieron poco, la princesa no lo necesitaba

mucho, y el príncipe la dejó por la mañana

temprano para regresar a la ciudad, donde su

padre debía estar preocupado por él.

El príncipe le dijo que estando de caza se

había perdido en el bosque y que había pasado

la noche en la choza de un carbonero quien le

había dado de comer queso y pan negro. El rey:

su padre, que era un buen hombre, le creyó

pero su madre no quedó muy convencida, y al

ver que iba casi todos los días a cazar y que

siempre tenía una excusa a mano cuando pasaba

dos o tres noches afuera, ya no dudó que se

trataba de algún amorío; pues vivió más de dos

años enteros con la princesa y tuvieron dos

hijos siendo la mayor una niña cuyo nombre

era Aurora, y el segundo un varón a quien llamaron

el Día porque parecía aún más bello que

su hermana.

La reina le dijo una y otra vez a su hijo para

hacerlo confesar, que había que darse gusto en

la vida, pero él no se atrevió nunca a confiarle

su secreto; aunque la quería, le temía, pues era

de la raza de los ogros, y el rey se había casado

con ella por sus riquezas; en la corte se rumoreaba

incluso que tenía inclinaciones de ogro, Y

que al ver pasar niños, le costaba un mundo

dominarse para no abalanzarse sobre ellos; de

modo que el príncipe nunca quiso decirle nada.

Mas, cuando murió el rey, al cabo de dos

años, y él se sintió el amo, declaró públicamente

su matrimonio y con gran ceremonia fue a

buscar a su mujer al castillo. Se le hizo un recibimiento

magnífico en la capital a donde ella

entró acompañada de sus dos hijos.

Algún tiempo después, el rey fue a hacer la

guerra contra el emperador Cantalabutte, su

vecino. Encargó la regencia del reino a su madre,

recomendándole mucho que cuidara a su

mujer y a sus hijos. Debía estar en la guerra

durante todo el verano, y apenas partió, la reina

madre envió a su nuera y sus hijos a una

casa de campo en el bosque para poder satisfacer

más fácilmente sus horribles deseos. Fue allí

algunos días más tarde y le dijo una noche a su

mayordomo.

—Mañana para la cena quiero comerme a la

pequeña Aurora.

—¡Ay! señora, dijo el mayordomo.

—¡Lo quiero!, dijo la reina (y lo dijo en un

tono de ogresa que desea comer carne fresca), y

deseo comérmela con salsa —Robert.

El pobre hombre, sabiendo que no podía

burlarse de una ogresa, tomó su enorme cuchillo

y subió al cuarto de la pequeña Aurora; ella

tenía entonces cuatro años y saltando y corriendo

se echó a su cuello pidiéndole caramelos.

El se puso a llorar, el cuchillo se le cayó de

las manos, y se fue al corral a degollar un corderito,

cocinándolo con una salsa tan buena

que su ama le aseguró que nunca había comido

algo tan sabroso. Al mismo tiempo llevó a la

pequeña Aurora donde su mujer para que la

escondiera en una pieza que ella tenía al fondo

del corral.

Ocho días después, la malvada reina le dijo a

su mayordomo:

—Para cenar quiero al pequeño Día.

El no contestó, habiendo resuelto engañarla

como la primera vez. Fue a buscar al niño y lo

encontró, florete en la mano, practicando esgrima

con un mono muy grande, aunque sólo

tenía tres años. Lo llevó donde su mujer, quien

lo escondió junto con Aurora, y en vez del pequeño

Día, sirvió un cabrito muy tierno que la

ogresa encontró delicioso.

Hasta aquí la cosa había marchado bien; pero

una tarde, esta reina perversa le dijo al mayordomo:

—Quiero comerme a la reina con la misma

salsa que sus hijos.

Esta vez el pobre mayordomo perdió la esperanza

de poder engañarla nuevamente. La

joven reina tenía más de 20 años, sin contar los

cien que había dormido: aunque hermosa y

blanca su piel era algo dura; ¿y cómo encontrar

en el corral un animal tan duro? Decidió entonces,

para salvar su vida, degollar a la reina, y

subió a sus aposentos con la intención de terminar

de una vez. Tratando de sentir furor y

con el puñal en la mano, entró a la habitación

de la reina. Sin embargo no quiso sorprendería

y en forma respetuosa le comunicó la orden

que había recibido de la reina madre.

—Cumplid con vuestro deber, le dijo ella,

tendiendo su cuello; ejecutad la orden que os

han dado; iré a reunirme con mis hijos, mis

pobres hijos tan queridos (pues ella los creía

muertos desde que los había sacado de su lado

sin decirle nada).

—No, no, señora, le respondió el pobre mayordomo,

enternecido, no moriréis, y tampoco

dejaréis de reuniros con vuestros queridos

hijos, pero será en mi casa donde los tengo escondidos,

y otra vez engañaré a la reina,

haciéndole comer una cierva en lugar vuestro.

La llevó en seguida al cuarto de su mujer y

dejando que la reina abrazara a sus hijos y llorara

con ellos, fue a preparar una cierva que la

reina comió para la cena, con el mismo apetito

que si hubiera sido la joven reina. Se sentía

muy satisfecha con su crueldad, preparándose

para contarle al rey, a su regreso, que los lobos

rabiosos se habían comido a la reina su mujer y

a sus dos hijos.

Una noche en que como de costumbre rondaba

por los patios y corrales del castillo para

olfatear alguna carne fresca, oyó en una sala de

la planta baja al pequeño Día que lloraba porque

su madre quería pegarle por portarse mal,

y escuchó también a la pequeña Aurora que

pedía perdón por su hermano.

La ogresa reconoció la voz de la reina y de

sus hijos, y furiosa por haber sido engañada, a

primera hora de la mañana siguiente, ordenó

con una voz espantosa que hacía temblar a todo

el mundo, que pusieran al medio del patio una

gran cuba haciéndola llenar con sapos, víboras,

culebras y serpientes, para echar en ella a la

reina y sus niños, al mayordomo, su mujer y su

criado; había dado la orden de traerlos con las

manos atadas a la espalda.

Ahí estaban, y los verdugos se preparaban

para echarlos a la cuba, cuando el rey, a quien

no esperaban tan pronto, entró a caballo en el

patio; había viajado por la posta, y preguntó

atónito qué significaba ese horrible espectáculo.

Nadie se atrevía a decírselo, cuando de pronto

la ogresa, enfurecida al mirar lo que veía, se tiró

de cabeza dentro de la cuba y en un instante

fue devorada por las viles bestias que ella había

mandado poner.

El rey no dejó de afligirse: era su madre, pero

se consoló muy pronto con su bella esposa y

sus queridos hijos.

MORALEJA

Esperar algún tiempo para hallar un esposo

rico, galante, apuesto y cariñoso

parece una cosa natural

pero aguardarlo cien años en calidad de durmiente

ya no hay doncella tal que duerma tan apaciblemente.

La fábula además parece querer enseñar

que a menudo del vínculo el atrayente lazo

no será menos dichoso por haberle dado un plazo

y que nada se pierde con esperar;

pero la mujer con tal ardor

aspira a la fe conyugal

que no tengo la fuerza ni el valor

de predicarle esta moral.