Indice de cuentos:


Título: Pulgarcito.Autor: Charles Perrault.

Título: La hadas.Autor: Charles Perrault.

Título: La bella durmiente.Autor: Charles Perrault

Título: Riquet-el-del-copete.Autor: Charles Perrau

Título: Caperucita roja.Autor: Charles Perrault.

Título: Piel de Asno.Autor: Charles Perrault.

Título: La Cenicienta.Autor: Charles Perrault.

Título: Barba azul.Autor: Charles Perrault.

Título: Pulgarcito.

Autor: Charles Perrault.

Érase una vez un leñador y una leñadora

que tenían siete hijos, todos ellos varones. El

mayor tenía diez años y el menor, sólo siete.

Puede ser sorprendente que el leñador haya

tenido tantos hijos en tan poco tiempo; pero es

que a su esposa le cundía la tarea pues los hacía

de dos en dos. Eran muy pobres y sus siete

hijos eran una pesada carga ya que ninguno

podía aún ganarse la vida. Sufrían además porque

el menor era muy delicado y no hablaba

palabra alguna, interpretando como estupidez

lo que era un rasgo de la bondad de su alma.

Era muy pequeñito y cuando llegó al mundo no

era más gordo que el pulgar, por lo cual lo llamaron

Pulgarcito.

Este pobre niño era en la casa el que pagaba

los platos rotos y siempre le echaban la culpa

de todo. Sin embargo, era el más fino y el más

agudo de sus hermanos y, si hablaba poco, en

cambio escuchaba mucho.

Sobrevino un año muy difícil, y fue tanta la

hambruna, que esta pobre pareja resolvió deshacerse

de sus hijos. Una noche, estando los

niños acostados, el leñador, sentado con su mujer

junto al fuego le dijo:

—Tú ves que ya no podemos alimentar a

nuestros hijos; ya no me resigno a verlos morirse

de hambre ante mis ojos, y estoy resuelto a

dejarlos perderse mañana en el bosque, lo que

será bastante fácil pues mientras estén entretenidos

haciendo atados de astillas, sólo tendremos

que huir sin que nos vean.

—¡Ay! exclamó la leñadora, ¿serías capaz de

dejar tu mismo perderse a tus hijos?

Por mucho que su marido le hiciera ver su

gran pobreza, ella no podía permitirlo; era pobre,

pero era su madre. Sin embargo, al pensar

en el dolor que sería para ella verlos morirse de

hambre, consistió y fue a acostarse llorando.

Pulgarcito oyó todo lo que dijeron pues,

habiendo escuchado desde su cama que hablaban

de asuntos serios, se había levantado muy

despacio y se deslizó debajo del taburete de su

padre para oírlos sin ser visto. Volvió a la cama

y no durmió más, pensando en lo que tenía que

hacer.

Se levantó de madrugada y fue hasta la orilla

de un riachuelo donde se llenó los bolsillos

con guijarros blancos, y en seguida regresó a

casa. Partieron todos, y Pulgarcito no dijo nada

a sus hermanos de lo que sabía. Fueron a un

bosque muy tupido donde, a diez pasos de distancia,

no se veían unos a otros. El leñador se

puso a cortar leña y sus niños a recoger astillas

para hacer atados. El padre y la madre, viéndolos

preocupados de su trabajo, se alejaron de

ellos sin hacerse notar y luego echaron a correr

por un pequeño sendero desviado.

Cuando los niños se vieron solos, se pusieron

a bramar y a llorar a mares. Pulgarcito los

dejaba gritar, sabiendo muy bien por dónde

volverían a casa; pues al caminar había dejado

caer a lo largo del camino los guijarros blancos

que llevaba en los bolsillos. Entonces les dijo:

—No teman, hermanos; mi padre y mi madre

nos dejaron aquí, pero yo los llevaré de

vuelta a casa, no tienen más que seguirme.

Lo siguieron y él los condujo a su morada

por el mismo camino que habían hecho hacia el

bosque. Al principio no se atrevieron a entrar,

pero se pusieron todos junto a la puerta para

escuchar lo que hablaban su padre y su madre.

En el momento en que el leñador y la leñadora

llegaron a su casa, el señor de la aldea les

envió diez escudos que les estaba debiendo

desde hacía tiempo y cuyo reembolso ellos ya

no esperaban. Esto les devolvió la vida ya que

los infelices se morían de hambre. El leñador

mandó en el acto a su mujer a la carnicería.

Como hacía tiempo que no comían, compró tres

veces más carne de la que se necesitaba para la

cena de dos personas. Cuando estuvieron saciados,

la leñadora dijo:

—¡Ay! ¿qué será de nuestros pobres hijos?

Buena comida tendrían con lo que nos queda.

Pero también, Guillermo, fuiste tú el que quisiste

perderlos. Bien decía yo que nos arrepentiríamos.

¿Qué estarán haciendo en ese bosque?

¡Ay!: ¡Dios mío, quizás los lobos ya se los han

comido! Eres harto inhumano de haber perdido

así a tus hijos.

El leñador se impacientó al fin, pues ella repitió

más de veinte veces que se arrepentirían y

que ella bien lo había dicho. Él la amenazó con

pegarle si no se callaba. No era que el leñador

no estuviese hasta más afligido que su mujer,

sino que ella le machacaba la cabeza, y sentía lo

mismo que muchos como él que gustan de las

mujeres que dicen bien, pero que consideran

inoportunas a las que siempre bien lo decían.

La leñadora estaba deshecha en lágrimas.

—¡Ay! ¿dónde están ahora mis hijos, mis

pobres hijos? Una vez lo dijo tan fuerte que los

niños, agolpados a la puerta, la oyeron y se

pusieron a gritar todos juntos:

—¡Aquí estamos, aquí estamos!

Ella corrió de prisa a abrirles la puerta y les

dijo abrazándolos:

—¡Qué contenta estoy de volver a verlos,

mis queridos niños! Están bien cansados y tienen

hambre; y tú, Pierrot, mira cómo estás de

embarrado, ven para limpiarte.

Este Pierrot era su hijo mayor al que amaba

más que a todos los demás, porque era un poco

pelirrojo, y ella era un poco colorina.

Se sentaron a la mesa y comieron con un

apetito que deleitó al padre y la madre; contaban

el susto que habían tenido en el bosque y

hablaban todos casi al mismo tiempo. Estas

buenas gentes estaban felices de ver nuevamente

a sus hijos junto a ellos, y esta alegría duró

tanto como duraron los diez escudos. Cuando

se gastó todo el dinero, recayeron en su preocupación

anterior y nuevamente decidieron

perderlos; pero para no fracasar, los llevarían

mucho más lejos que la primera vez.

No pudieron hablar de esto tan en secreto

como para no ser oídos por Pulgarcito, quien

decidió arreglárselas igual que en la ocasión

anterior; pero aunque se levantó de madrugada

para ir a recoger los guijarros, no pudo hacerlo

pues encontró la puerta cerrada con doble llave.

No sabía que hacer; cuando la leñadora, les

dio a cada uno un pedazo de pan como desayuno;

pensó entonces que podría usar su pan

en vez de los guijarros, dejándolo caer a migajas

a lo largo del camino que recorrerían; lo

guardo, pues, en el bolsillo.

El padre y la madre los llevaron al lugar más

oscuro y tupido del bosque y junto con llegar,

tomaron por un sendero apartado y dejaron a

los niños.

Pulgarcito no se afligió mucho porque creía

que podría encontrar fácilmente el camino por

medio de su pan que había diseminado por

todas partes donde había pasado; pero quedó

muy sorprendido cuando no pudo encontrar ni

una sola miga; habían venido los pájaros y se lo

habían comido todo.

Helos ahí, entonces, de lo más afligidos,

pues mientras más caminaban más se extraviaban

y se hundían en el bosque. Vino la noche, y

empezó a soplar un fuerte viento que les producía

un susto terrible. Por todos lados creían

oír los aullidos de lobos que se acercaban a

ellos para comérselos. Casi no se atrevían a

hablar ni a darse vuelta. Empezó a caer una

lluvia tupida que los caló hasta los huesos; resbalaban

a cada paso y caían en el barro de donde

se levantaban cubiertos de lodo, sin saber

qué hacer con sus manos.

Pulgarcito se trepó a la cima de un árbol para

ver si descubría algo; girando la cabeza de

un lado a otro, divisó una lucecita como de un

candil, pero que estaba lejos más allá del bosque.

Bajó del árbol; y cuando llegó al suelo, ya

no vio nada más; esto lo desesperó. Sin embargo,

después de caminar un rato con sus hermanos

hacia donde había visto la luz, volvió a

divisarla al salir del bosque.

Llegaron a la casa donde estaba el candil no

sin pasar muchos sustos, pues de tanto en tanto

la perdían de vista, lo que ocurría cada vez que

atravesaban un bajo. Golpearon a la puerta y

una buena mujer les abrió. Les preguntó qué

querían; Pulgarcito le dijo que eran unos pobres

niños que se habían extraviado en el bosque y

pedían albergue por caridad. La mujer, viéndolos

a todos tan lindos, se puso a llorar y les dijo:

—¡Ay! mis pobres niños, ¿dónde han venido

a caer? ¿Saben ustedes que esta es la casa de un

ogro que se come a los niños?

—¡Ay, señora! respondió Pulgarcito que

temblaba entero igual que sus hermanos, ¿qué

podemos hacer? los lobos del bosque nos comerán

con toda seguridad esta noche si usted

no quiere cobijarnos en su casa. Siendo así, preferimos

que sea el señor quien nos coma; quizás

se compadecerá de nosotros, si usted se lo ruega.

La mujer del ogro, que creyó poder esconderlos

de su marido hasta la mañana siguiente,

los dejó entrar y los llevó a calentarse a la orilla

de un buen fuego, pues había un cordero entero

asándose al palo para la cena del ogro.

Cuando empezaban a entrar en calor, oyeron

tres o cuatro fuertes golpes en la puerta: era

el ogro que regresaba. En el acto la mujer hizo

que los niños se ocultaran debajo de la cama y

fue a abrir la puerta. El ogro preguntó primero

si la cena estaba lista, si habían sacado vino, y

en seguida se sentó a la mesa. El cordero estaba

aún sangrando, pero por eso mismo lo encontró

mejor. Olfateaba a derecha e izquierda, diciendo

que olía a carne fresca.

—Tiene que ser, le dijo su mujer, ese ternero

que acabo de preparar lo que sentís.

—Huelo carne fresca, otra vez te lo digo, repuso

el ogro mirando de reojo a su mujer, aquí

hay algo que no comprendo.

Al decir estas palabras, se levantó de la mesa

y fue derecho a la cama.

—¡Ah, dijo él, así me quieres engañar, maldita

mujer! ¡No sé por qué no te como a ti también!

Suerte para ti que eres una bestia vieja.

Esta caza me viene muy a tiempo para festejar a

tres ogros amigos que deben venir en estos

días.

Sacó a los niños de debajo de la cama, uno

tras otro. Los pobres se arrodillaron pidiéndole

misericordia; pero estaban ante el más cruel de

los ogros quien, lejos de sentir piedad, los devoraba

ya con los ojos y decía a su mujer que se

convertirían en sabrosos bocados cuando ella

les hiciera una buena salsa. Fue a coger un

enorme cuchillo y mientras se acercaba a los

infelices niños, lo afilaba en una piedra que

llevaba en la mano izquierda. Ya había cogido a

uno de ellos cuando su mujer le dijo:

—¿Qué queréis hacer a esta hora? ¿No

tendréis tiempo mañana por la mañana?

—Cállate, repuso el ogro, así estarán más

tiernos.

—Pero todavía tenéis tanta carne, replicó la

mujer; hay un ternero, dos corderos y la mitad

de un puerco

—Tienes razón, dijo el ogro; dales una buena

cena para que no adelgacen, y llévalos a acostarse.

La buena mujer se puso contentísima, y les

trajo una buena comida, pero ellos no podían

tragar. de puro susto. En cuanto al ogro, siguió

bebiendo, encantado de tener algo tan bueno

para festejar a sus amigos. Bebió unos doce

tragos más que de costumbre, que se le fueron

un poco a la cabeza, obligándolo a ir a acostarse.

El ogro tenía siete hijas muy chicas todavía.

Estas pequeñas ogresas tenían todas un lindo

colorido pues se alimentaban de carne fresca,

como su padre; pero tenían ojitos grises muy

redondos, nariz ganchuda y boca grande con

unos afilados dientes muy separados uno de

otro. Aún no eran malvadas del todo, pero

prometían bastante, pues ya mordían a los niños

para chuparles la sangre.

Las habían acostado temprano, y estaban las

siete en una gran cama, cada una con una corona

de oro en la cabeza. En el mismo cuarto había

otra cama del mismo tamaño; ahí la mujer

del ogro puso a dormir a los siete muchachos,

después de lo cual se fue a acostar al lado de su

marido.

Pulgarcito; que había observado que las hijas

del ogro llevaban coronas de oro en la cabeza y

temiendo que el ogro se arrepintiera de no

haberlos degollado esa misma noche, se levantó

en mitad de la noche y tomando los gorros de

sus hermanos y el suyo, fue despacito a colocarlos

en las cabezas de las niñas, después de

haberles quitado sus coronas de oro, las que

puso sobre la cabeza de sus hermanos y en la

suya a fin de que el ogro los tomase por sus

hijas, y a sus hijas por los muchachos que quería

degollar.

La cosa resultó tal como había pensado;

pues el ogro, habiéndose despertado a medianoche,

se arrepintió de haber dejado para el día

siguiente lo que pudo hacer la víspera. Salió,

pues, bruscamente de la cama, y cogiendo su

enorme cuchillo:

—Vamos a ver, dijo, cómo están estos chiquillos;

no lo dejemos para otra vez.

Subió entonces al cuarto de sus hijas y se

acercó a la cama donde estaban los muchachos;

todos dormían menos Pulgarcito que tuvo mucho

miedo cuando sintió la mano del ogro que

le tanteaba la cabeza, como había hecho con sus

hermanos. El ogro, que sintió las coronas de

oro:

—Verdaderamente, dijo, ¡buen trabajo habría

hecho! Veo que anoche bebí demasiado.

Fue en seguida a la cama de las niñas donde,

tocando los gorros de los muchachos:

—¡Ah!, exclamó, ¡aquí están nuestros mozuelos!,

trabajemos con coraje.

Diciendo estas palabras, degolló sin trepidar

a sus siete hijas. Muy satisfecho después de esta

expedición, volvió a acostarse junto a su mujer.

Apenas Pulgarcito oyó los ronquidos del

ogro, despertó a sus hermanos y les dijo que se

vistieran rápido y lo siguieran. Bajaron muy

despacio al jardín y saltaron por encima del

muro. Corrieron durante toda la noche, tiritando

siempre y sin saber a dónde se dirigían.

El ogro, al despertar, dijo a su mujer:

—Anda arriba a preparar a esos chiquillos

de ayer.

Muy sorprendida quedó la ogresa ante la

bondad de su marido sin sospechar de qué manera

entendía él que los preparara; y creyendo

que le ordenaba vestirlos, subió y cuál no seria

su asombro al ver a sus siete hijas degolladas y

nadando en sangre. Empezó por desmayarse

(que es lo primero que discurren casi todas las

mujeres en circunstancias parecidas). El ogro,

temiendo que la mujer tardara demasiado

tiempo en realizar la tarea que le había encomendado,

subió para ayudarla. Su asombro no

fue menor que el de su mujer cuando vio este

horrible espectáculo.

—¡Ay! ¿qué hice? exclamó. ¡Me la pagarán

estos desgraciados, y en el acto!

—Echó un tazón de agua en la nariz de su

mujer y haciéndola volver en sí:

—Dame pronto mis botas de siete leguas, le

dijo, para ir a agarrarlos.

Se puso en campaña, y después de haber recorrido

lejos de uno a otro lado, tomó finalmente

el camino por donde iban los pobres muchachos

que ya estaban a sólo cien pasos de la casa

de sus padres. Vieron al ogro ir de cerro en cerro,

y atravesar ríos con tanta facilidad como si

se tratara de arroyuelos. Pulgarcito, que descubrió

una roca hueca cerca de donde estaban,

hizo entrar a sus hermanos y se metió él también,

sin perder de vista lo que hacia el ogro.

Este, que estaba agotado de tanto caminar

inútilmente (pues las botas de siete leguas son

harto cansadoras), quiso reposar y por casualidad

fue a sentarse sobre la roca donde se habían

escondido los muchachos. Como no podía

más de fatiga, se durmió después de reposar un

rato, y se puso a roncar en forma tan espantosa

que los niños se asustaron igual que cuando

sostenía el enorme cuchillo para cortarles el

pescuezo.

Pulgarcito sintió menos miedo, y les dijo a

sus hermanos que huyeran de prisa a la casa

mientras el ogro dormía profundamente y que

no se preocuparan por él. Le obedecieron y

partieron raudos a casa.

Pulgarcito, acercándose al ogro le sacó suavemente

las botas y se las puso rápidamente.

Las botas eran bastante anchas y grandes; pero

como eran mágicas, tenían el don de adaptarse

al tamaño de quien las calzara, de modo que se

ajustaron a sus pies y a sus piernas como si

hubiesen sido hechas a su medida. Partió derecho

a casa del ogro donde encontró a su mujer

que lloraba junto a sus hijas degolladas.

—Su marido, le dijo Pulgarcito, está en grave

peligro; ha sido capturado por una banda de

ladrones que han jurado matarlo si él no les da

todo su oro y su dinero. En el momento en que

lo tenían con el puñal al cuello, me divisó y me

pidió que viniera a advertirle del estado en que

se encuentra, y a decirle que me dé todo lo que

tenga disponible en la casa sin guardar nada,

porque de otro modo lo matarán sin misericordia.

Como el asunto apremia, quiso que me

pusiera sus botas de siete leguas para cumplir

con su encargo, también para que usted no crea

que estoy mintiendo.

La buena mujer, asustadísima, le dio en el

acto todo lo que tenía: pues este ogro no dejaba

de ser buen marido, aun cuando se comiera a

los niños. Pulgarcito, entonces, cargado con

todas las riquezas del ogro, volvió a la casa de

su padre donde fue recibido con la mayor

alegría.

Hay muchas personas que no están de

acuerdo con esta última circunstancia, y sostienen

que Pulgarcito jamás cometió ese robo;

que, por cierto, no tuvo ningún escrúpulo en

quitarle las botas de siete leguas al ogro porque

éste las usaba solamente para perseguir a los

niños. Estas personas aseguran saberlo de buena

fuente, hasta dicen que por haber estado

comiendo y bebiendo en casa del leñador. Aseguran

que cuando Pulgarcito se calzó las botas

del ogro, partió a la corte, donde sabía que estaban

preocupados por un ejército que se hallaba

a doscientas leguas, y por el éxito de una

batalla que se había librado. Cuentan que fue a

ver al rey y le dijo que si lo deseaba, él le traería

noticias del ejército esa misma tarde. El rey le

prometió una gruesa cantidad de dinero si

cumplía con este cometido.

Pulgarcito trajo las noticias esa misma tarde,

y habiéndose dado a conocer por este primer

encargo, ganó todo lo que quiso; pues el rey le

pagaba generosamente por transmitir sus

órdenes al ejército; además, una cantidad de

damas le daban lo que él pidiera por traerles

noticias de sus amantes, lo que le proporcionaba

sus mayores ganancias. Había algunas mujeres

que le encargaban cartas para sus maridos,

pero le pagaban tan mal y representaba tan

poca cosa, que ni se dignaba tomar en cuenta lo

que ganaba por ese lado.

Después de hacer durante algún tiempo el

oficio de correo, y de haber amasado grandes

bienes, regresó donde su padre, donde la alegría

de volver a verlo es imposible de describir.

Estableció a su familia con las mayores comodidades.

Compró cargos recién creados para su

padre y sus hermanos y así fue colocándolos a

todos, formando a la vez con habilidad su propia

corte.

MORALEJA

Nadie se lamenta de una larga descendencia

cuando todos los hijos tienen buena presencia,

son hermosos y bien desarrollados;

mas si alguno resulta enclenque o silencioso

de él se burlan, lo engañan y se ve despreciado.

A veces, sin embargo, será este mocoso

el que a la familia ha de colmar de agrados.

Título: La hadas.

Autor: Charles Perrault.

Érase una viuda que tenía dos hijas; la mayor

se le parecía tanto en el carácter y en el físico,

que quien veía a la hija, le parecía ver a la

madre. Ambas eran tan desagradables y orgullosas

que no se podía vivir con ellas. La menor,

verdadero retrato de su padre por su dulzura y

suavidad, era además de una extrema belleza.

Como por naturaleza amamos a quien se nos

parece, esta madre tenía locura por su hija mayor

y a la vez sentía una aversión atroz por la

menor. La hacía comer en la cocina y trabajar

sin cesar.

Entre otras cosas, esta pobre niña tenía que

ir dos veces al día a buscar agua a una media

legua de la casa, y volver con una enorme jarra

llena.

Un día que estaba en la fuente, se le acercó

una pobre mujer rogándole que le diese de beber.

—Como no, mi buena señora, dijo la hermosa

niña.

Y enjuagando de inmediato su jarra, sacó

agua del mejor lugar de la fuente y se la ofreció,

sosteniendo siempre la jarra para que bebiera

más cómodamente. La buena mujer, después

de beber, le dijo:

—Eres tan bella, tan buena y, tan amable,

que no puedo dejar de hacerte un don (pues era

un hada que había tomado la forma de una

pobre aldeana para ver hasta donde llegaría la

gentileza de la joven). Te concedo el don, prosiguió

el hada, de que por cada palabra que

pronuncies saldrá de tu boca una flor o una

piedra preciosa.

Cuando la hermosa joven llegó a casa, su

madre la reprendió por regresar tan tarde de la

fuente.

—Perdón, madre mía, dijo la pobre muchacha,

por haberme demorado; y al decir estas

palabras, le salieron de la boca dos rosas, dos

perlas y dos grandes diamantes.

—¡Qué estoy viendo!, dijo su madre, llena de

asombro; ¡parece que de la boca le salen perlas

y diamantes! ¿Cómo es eso, hija mía?

Era la primera vez que le decía hija.

La pobre niña le contó ingenuamente todo lo

que le había pasado, no sin botar una infinidad

de diamantes.

—Verdaderamente, dijo la madre, tengo que

mandar a mi hija; mirad, Fanchon, mirad lo que

sale de la boca de vuestra hermana cuando

habla; ¿no os gustaría tener un don semejante?

Bastará con que vayáis a buscar agua a la fuente,

y cuando una pobre mujer os pida de beber,

ofrecerle muy gentilmente.

—¡No faltaba más! respondió groseramente

la joven, ¡ir a la fuente!

—Deseo que vayáis, repuso la madre, ¡y de

inmediato!

Ella fue, pero siempre refunfuñando. Tomó

el más hermoso jarro de plata de la casa. No

hizo más que llegar a la fuente y vio salir del

bosque a una dama magníficamente ataviada

que vino a pedirle de beber: era la misma hada

que se había aparecido a su hermana, pero que

se presentaba bajo el aspecto y con las ropas de

una princesa, para ver hasta dónde llegaba la

maldad de esta niña.

—¿Habré venido acaso, le dijo esta grosera

mal criada, para daros de beber? ¡justamente,

he traído un jarro de plata nada más que para

dar de beber a su señoría! De acuerdo, bebed

directamente, si queréis.

—No sois nada amable, repuso el hada, sin

irritarse; ¡está bien! ya que sois tan poco atenta,

os otorgo el don de que a cada palabra que

pronunciéis, os salga de la boca una serpiente o

un sapo.

La madre no hizo más que divisarla y le

gritó:

—¡Y bien, hija mía!

—¡Y bien, madre mía! respondió la malvada

echando dos víboras y dos sapos.

—¡Cielos!, exclamó la madre, ¿qué estoy

viendo? ¡Su hermana tiene la culpa, me las pagará!

y corrió a pegarle.

La pobre niña arrancó y fue a refugiarse en

el bosque cercano. El hijo del rey, que regresaba

de la caza, la encontró y viéndola tan hermosa

le preguntó qué hacía allí sola y por qué lloraba.

—¡Ay!, señor, es mi madre que me ha echado

de la casa.

El hijo del rey, que vio salir de su boca cinco

o seis perlas y otros tantos diamantes, le rogó

que le dijera de dónde le venía aquello. Ella le

contó toda su aventura.

El hijo del rey se enamoró de ella, y considerando

que semejante don valía más que todo lo

que se pudiera ofrecer al otro en matrimonio, la

llevó con él al palacio de su padre, donde se

casaron.

En cuanto a la hermana, se fue haciendo tan

odiable, que su propia madre la echó de la casa;

y la infeliz, después de haber ido de una parte a

otra sin que nadie quisiera recibirla, se fue a

morir al fondo del bosque.

MORALEJA

Las riquezas, las joyas, los diamantes

son del ánimo influjos favorables,

Sin embargo los discursos agradables

son más fuertes aun, más gravitantes.

OTRA MORALEJA

La honradez cuesta cuidados,

exige esfuerzo y mucho afán

que en el momento menos pensado

su recompensa recibirán.

Título: La bella durmiente.

Autor: Charles Perrault.

Había una vez un rey y una reina que estaban

tan afligidos por no tener hijos, tan afligidos

que no hay palabras para expresarlo. Fueron

a todas las aguas termales del mundo; votos,

peregrinaciones, pequeñas devociones,

todo se ensayó sin resultado.

Al fin, sin embargo, la reina quedó encinta y

dio a luz una hija. Se hizo un hermoso bautizo;

fueron madrinas de la princesita todas las

hadas que pudieron encontrarse en la región

(eran siete) para que cada una de ellas, al concederle

un don, como era la costumbre de las

hadas en aquel tiempo, colmara a la princesa de

todas las perfecciones imaginables.

Después de las ceremonias del bautizo, todos

los invitados volvieron al palacio del rey,

donde había un gran festín para las hadas. Delante

de cada una de ellas habían colocado un

magnífico juego de cubiertos en un estuche de

oro macizo, donde había una cuchara, un tenedor

y un cuchillo de oro fino, adornado con

diamantes y rubíes. Cuando cada cual se estaba

sentando a la mesa, vieron entrar a una hada

muy vieja que no había sido invitada porque

hacia más de cincuenta años que no salía de

una torre y la creían muerta o hechizada.

El rey le hizo poner un cubierto, pero no

había forma de darle un estuche de oro macizo

como a las otras, pues sólo se habían mandado

a hacer siete, para las siete hadas. La vieja creyó

que la despreciaban y murmuró entre dientes

algunas amenazas. Una de las hadas jóvenes

que se hallaba cerca la escuchó y pensando que

pudiera hacerle algún don enojoso a la princesita,

fue, apenas se levantaron de la mesa, a esconderse

tras la cortina, a fin de hablar la última

y poder así reparar en lo posible el mal que

la vieja hubiese hecho.

Entretanto, las hadas comenzaron a conceder

sus dones a la princesita. La primera le

otorgó el don de ser la persona más bella del

mundo, la siguiente el de tener el alma de un

ángel, la tercera el de poseer una gracia admirable

en todo lo que hiciera, la cuarta el de bailar

a las mil maravillas, la quinta el de cantar

como un ruiseñor, y la sexta el de tocar toda

clase de instrumentos musicales a la perfección.

Llegado el turno de la vieja hada, ésta dijo, meneando

la cabeza, más por despecho que por

vejez, que la princesa se pincharía la mano con

un huso, lo que le causaría la muerte.

Este don terrible hizo temblar a todos los

asistentes y no hubo nadie que no llorara. En

ese momento, el hada joven salió de su escondite

y en voz alta pronunció estas palabras:

—Tranquilizaos, rey y reina, vuestra hija no

morirá; es verdad que no tengo poder suficiente

para deshacer por completo lo que mi antecesora

ha hecho. La princesa se clavará la mano

con un huso; pero en vez de morir, sólo caerá

en un sueño profundo que durará cien años, al

cabo de los cuales el hijo de un rey llegará a

despertarla.

Para tratar de evitar la desgracia anunciada

por la anciana, el rey hizo publicar de inmediato

un edicto, mediante el cual bajo pena de

muerte, prohibía a toda persona hilar con huso

y conservar husos en casa.

Pasaron quince o dieciséis años. Un día en

que el rey y la reina habían ido a una de sus

mansiones de recreo, sucedió que la joven princesa,

correteando por el castillo, subiendo de

cuarto en cuarto, llegó a lo alto de un torreón, a

una pequeña buhardilla donde una anciana

estaba sola hilando su copo. Esta buena mujer

no había oído hablar de las prohibiciones del

rey para hilar en huso.

—¿Qué hacéis aquí, buena mujer? —dijo la

princesa. Estoy hilando, mi bella niña, le respondió

la anciana, que no la conocía.

—¡Ah! qué lindo es, replicó la princesa,

¿cómo lo hacéis? Dadme, a ver si yo también

puedo.

No hizo más que coger el huso, y siendo

muy viva y un poco atolondrada, aparte de que

la decisión de las hadas así lo habían dispuesto,

cuando se clavó la mano con él y cayó desmayada.

La buena anciana, muy confundida, clama

socorro. Llegan de todos lados, echan agua al

rostro de la princesa, la desabrochan, le golpean

las manos, le frotan las sienes con agua de la

reina de Hungría; pero nada la reanima.

Entonces el rey, que acababa de regresar al

palacio y había subido al sentir el alboroto, se

acordó de la predicción de las hadas, y pensando

que esto tenía que suceder ya que ellas lo

habían dicho, hizo poner a la princesa en el

aposento más hermoso del palacio, sobre una

cama bordada en oro y plata. Se veía tan bella

que parecía un ángel, pues el desmayo no le

había quitado sus vivos colores: sus mejillas

eran encarnadas y sus labios como el coral; sólo

tenía los ojos cerrados, pero se la oía respirar

suavemente, lo que demostraba que no estaba

muerta. El rey ordenó que la dejaran dormir en

reposo, hasta que llegase su hora de despertar.

El hada buena que le había salvado la vida,

al hacer que durmiera cien años, se hallaba en

el reino de Mataquin, a doce mil leguas de allí,

cuando ocurrió el accidente de la princesa; pero

en un instante recibió la noticia traída por un

enanito que tenía botas de siete leguas (eran

unas botas que recorrían siete leguas en cada

paso). El hada partió de inmediato, y al cabo de

una hora la vieron llegar en un carro de fuego

tirado por dragones.

El rey la fue a recibir dándole la mano a la

bajada del carro. Ella aprobó todo lo que él había

hecho; pero como era muy previsora, pensó

que cuando la princesa llegara a despertar, se

sentiría muy confundida al verse sola en este

viejo palacio.

Hizo lo siguiente: tocó con su varita todo lo

que había en el castillo (salvo al rey y a la reina),

ayas, damas de honor, mucamas, gentilhombres,

oficiales, mayordomos, cocineros,

tocó también todos los caballos que estaban en

las caballerizas, con los palafreneros, los grandes

perros de gallinero, y la pequeña Puf, la

perrita de la princesa que estaba junto a ella

sobre el lecho. Junto con tocarlos, se durmieron

todos, para que despertaran al mismo tiempo

que su ama, a fin de que estuviesen todos listos

para atenderla llegado el momento; hasta los

asadores, que estaban al fuego con perdices y

faisanes, se durmieron, y también el fuego. Todo

esto se hizo en un instante: las hadas no tardaban

en realizar su tarea.

Entonces el rey y la reina luego de besar a su

querida hija, sin que ella despertara, salieron

del castillo e hicieron publicar prohibiciones de

acercarse a él a quienquiera que fuese en todo

el mundo. Estas prohibiciones no eran necesarias,

pues en un cuarto de hora creció alrededor

del parque tal cantidad de árboles grandes y

pequeños, de zarzas y espinas entrelazadas

unas con otras, que ni hombre ni bestia habría

podido pasar; de modo que ya no se divisaba,

sino lo alto de las torres del castillo y esto sólo

de muy lejos. Nadie dudó de que esto fuese

también obra del hada para que la princesa,

mientras durmiera, no tuviera nada que temer

de los curiosos.

Al cabo de cien años, el hijo de un rey que

gobernaba en ese momento y que no era de la

familia de la princesa dormida, andando de

caza por esos lados, preguntó qué eran esas

torres que divisaba por encima de un gran bosque

muy espeso; cada cual le respondió según

lo que había oído hablar. Unos decían que era

un viejo castillo poblado de fantasmas; otros,

que todos los brujos de la región celebraban allí

sus reuniones. La opinión más corriente era que

en ese lugar vivía un ogro y llevaba allí a cuanto

niño podía atrapar, para comérselo a gusto y

sin que pudieran seguirlo, teniendo él solamente

el poder para hacerse un camino a través del

bosque. El príncipe no sabía qué creer, hasta

que un viejo campesino tomó la palabra y le

dijo:

—Príncipe, hace más de cincuenta años le oí

decir a mi padre que había en ese castillo una

princesa, la más bella del mundo; que dormiría

durante cien años y sería despertada por el hijo

de un rey a quien ella estaba destinada.

Al escuchar este discurso, el joven príncipe

se sintió enardecido; creyó sin vacilar que él

pondría fin a tan hermosa aventura; e impulsado

por el amor y la gloria, resolvió investigar al

instante de qué se trataba.

Apenas avanzó hacia el bosque, esos enormes

árboles, aquellas zarzas y espinas se apartaron

solos para dejarlo pasar: caminó hacia el

castillo que veía al final de una gran avenida

adonde penetró, pero, ante su extrañeza, vio

que ninguna de esas gentes había podido seguirlo

porque los árboles se habían cerrado tras

él. Continuó sin embargo su camino: un príncipe

joven y enamorado es siempre valiente.

Llegó a un gran patio de entrada donde todo

lo que apareció ante su vista era para helarlo de

temor. Reinaba un silencio espantoso, por todas

partes se presentaba la imagen de la muerte,

era una de cuerpos tendidos de hombres y

animales, que parecían muertos. Pero se dio

cuenta, por la nariz granujienta y la cara rubicunda

de los guardias, que sólo estaban dormidos,

y sus jarras, donde aún quedaban unas

gotas de vino, mostraban a las claras que se

habían dormido bebiendo.

Atraviesa un gran patio pavimentado de

mármol, sube por la escalera, llega a la sala de

los guardias que estaban formados en hilera, la

carabina al hombro, roncando a más y mejor.

Atraviesa varias cámaras llenas de caballeros y

damas, todos durmiendo, unos de pie, otros

sentados; entra en un cuarto todo dorado, donde

ve sobre una cama cuyas cortinas estaban

abiertas, el más bello espectáculo que jamás

imaginara: una princesa que parecía tener

quince o dieciséis años cuyo brillo resplandeciente

tenía algo luminoso y divino.

Se acercó temblando y en actitud de admiración

se arrodilló junto a ella. Entonces, como

había llegado el término del hechizo, la princesa

despertó; y mirándolo con ojos más tiernos

de lo que una primera vista parecía permitir:

—¿Sois vos, príncipe mío? —le dijo ella—

bastante os habéis hecho esperar.

El príncipe, atraído por estas palabras y más

aún por la forma en que habían sido dichas, no

sabía cómo demostrarle su alegría y gratitud; le

aseguró que la amaba más que a sí mismo. Sus

discursos fueron inhábiles; por ello gustaron

más; poca elocuencia, mucho amor, con eso se

llega lejos. Estaba más confundido que ella, y

no era para menos; la princesa había tenido

tiempo de soñar con lo que le diría, pues parece

(aunque la historia no lo dice) que el hada buena,

durante tan prolongado letargo, le había

procurado el placer de tener sueños agradables.

En fin, hacía cuatro horas que hablaban y no

habían conversado ni de la mitad de las cosas

que tenían que decirse.

Entretanto, el palacio entero se había despertado

junto con la princesa; todos se disponían a

cumplir con su tarea, y como no todos estaban

enamorados, ya se morían de hambre; la dama

de honor, apremiada como los demás, le anunció

a la princesa que la cena estaba servida. El

príncipe ayudó a la princesa a levantarse y vio

que estaba toda vestida, y con gran magnificencia;

pero se abstuvo de decirle que sus ropas

eran de otra época y que todavía usaba gorguera;

no por eso se veía menos hermosa.

Pasaron a un salón de espejos y allí cenaron,

atendido por los servidores de la princesa; violines

y oboes interpretaron piezas antiguas pero

excelentes, que ya no se tocaban desde hacía

casi cien años; y después de la cena, sin pérdida

de tiempo, el capellán los casó en la capilla del

castillo, y la dama de honor les cerró las cortinas:

durmieron poco, la princesa no lo necesitaba

mucho, y el príncipe la dejó por la mañana

temprano para regresar a la ciudad, donde su

padre debía estar preocupado por él.

El príncipe le dijo que estando de caza se

había perdido en el bosque y que había pasado

la noche en la choza de un carbonero quien le

había dado de comer queso y pan negro. El rey:

su padre, que era un buen hombre, le creyó

pero su madre no quedó muy convencida, y al

ver que iba casi todos los días a cazar y que

siempre tenía una excusa a mano cuando pasaba

dos o tres noches afuera, ya no dudó que se

trataba de algún amorío; pues vivió más de dos

años enteros con la princesa y tuvieron dos

hijos siendo la mayor una niña cuyo nombre

era Aurora, y el segundo un varón a quien llamaron

el Día porque parecía aún más bello que

su hermana.

La reina le dijo una y otra vez a su hijo para

hacerlo confesar, que había que darse gusto en

la vida, pero él no se atrevió nunca a confiarle

su secreto; aunque la quería, le temía, pues era

de la raza de los ogros, y el rey se había casado

con ella por sus riquezas; en la corte se rumoreaba

incluso que tenía inclinaciones de ogro, Y

que al ver pasar niños, le costaba un mundo

dominarse para no abalanzarse sobre ellos; de

modo que el príncipe nunca quiso decirle nada.

Mas, cuando murió el rey, al cabo de dos

años, y él se sintió el amo, declaró públicamente

su matrimonio y con gran ceremonia fue a

buscar a su mujer al castillo. Se le hizo un recibimiento

magnífico en la capital a donde ella

entró acompañada de sus dos hijos.

Algún tiempo después, el rey fue a hacer la

guerra contra el emperador Cantalabutte, su

vecino. Encargó la regencia del reino a su madre,

recomendándole mucho que cuidara a su

mujer y a sus hijos. Debía estar en la guerra

durante todo el verano, y apenas partió, la reina

madre envió a su nuera y sus hijos a una

casa de campo en el bosque para poder satisfacer

más fácilmente sus horribles deseos. Fue allí

algunos días más tarde y le dijo una noche a su

mayordomo.

—Mañana para la cena quiero comerme a la

pequeña Aurora.

—¡Ay! señora, dijo el mayordomo.

—¡Lo quiero!, dijo la reina (y lo dijo en un

tono de ogresa que desea comer carne fresca), y

deseo comérmela con salsa —Robert.

El pobre hombre, sabiendo que no podía

burlarse de una ogresa, tomó su enorme cuchillo

y subió al cuarto de la pequeña Aurora; ella

tenía entonces cuatro años y saltando y corriendo

se echó a su cuello pidiéndole caramelos.

El se puso a llorar, el cuchillo se le cayó de

las manos, y se fue al corral a degollar un corderito,

cocinándolo con una salsa tan buena

que su ama le aseguró que nunca había comido

algo tan sabroso. Al mismo tiempo llevó a la

pequeña Aurora donde su mujer para que la

escondiera en una pieza que ella tenía al fondo

del corral.

Ocho días después, la malvada reina le dijo a

su mayordomo:

—Para cenar quiero al pequeño Día.

El no contestó, habiendo resuelto engañarla

como la primera vez. Fue a buscar al niño y lo

encontró, florete en la mano, practicando esgrima

con un mono muy grande, aunque sólo

tenía tres años. Lo llevó donde su mujer, quien

lo escondió junto con Aurora, y en vez del pequeño

Día, sirvió un cabrito muy tierno que la

ogresa encontró delicioso.

Hasta aquí la cosa había marchado bien; pero

una tarde, esta reina perversa le dijo al mayordomo:

—Quiero comerme a la reina con la misma

salsa que sus hijos.

Esta vez el pobre mayordomo perdió la esperanza

de poder engañarla nuevamente. La

joven reina tenía más de 20 años, sin contar los

cien que había dormido: aunque hermosa y

blanca su piel era algo dura; ¿y cómo encontrar

en el corral un animal tan duro? Decidió entonces,

para salvar su vida, degollar a la reina, y

subió a sus aposentos con la intención de terminar

de una vez. Tratando de sentir furor y

con el puñal en la mano, entró a la habitación

de la reina. Sin embargo no quiso sorprendería

y en forma respetuosa le comunicó la orden

que había recibido de la reina madre.

—Cumplid con vuestro deber, le dijo ella,

tendiendo su cuello; ejecutad la orden que os

han dado; iré a reunirme con mis hijos, mis

pobres hijos tan queridos (pues ella los creía

muertos desde que los había sacado de su lado

sin decirle nada).

—No, no, señora, le respondió el pobre mayordomo,

enternecido, no moriréis, y tampoco

dejaréis de reuniros con vuestros queridos

hijos, pero será en mi casa donde los tengo escondidos,

y otra vez engañaré a la reina,

haciéndole comer una cierva en lugar vuestro.

La llevó en seguida al cuarto de su mujer y

dejando que la reina abrazara a sus hijos y llorara

con ellos, fue a preparar una cierva que la

reina comió para la cena, con el mismo apetito

que si hubiera sido la joven reina. Se sentía

muy satisfecha con su crueldad, preparándose

para contarle al rey, a su regreso, que los lobos

rabiosos se habían comido a la reina su mujer y

a sus dos hijos.

Una noche en que como de costumbre rondaba

por los patios y corrales del castillo para

olfatear alguna carne fresca, oyó en una sala de

la planta baja al pequeño Día que lloraba porque

su madre quería pegarle por portarse mal,

y escuchó también a la pequeña Aurora que

pedía perdón por su hermano.

La ogresa reconoció la voz de la reina y de

sus hijos, y furiosa por haber sido engañada, a

primera hora de la mañana siguiente, ordenó

con una voz espantosa que hacía temblar a todo

el mundo, que pusieran al medio del patio una

gran cuba haciéndola llenar con sapos, víboras,

culebras y serpientes, para echar en ella a la

reina y sus niños, al mayordomo, su mujer y su

criado; había dado la orden de traerlos con las

manos atadas a la espalda.

Ahí estaban, y los verdugos se preparaban

para echarlos a la cuba, cuando el rey, a quien

no esperaban tan pronto, entró a caballo en el

patio; había viajado por la posta, y preguntó

atónito qué significaba ese horrible espectáculo.

Nadie se atrevía a decírselo, cuando de pronto

la ogresa, enfurecida al mirar lo que veía, se tiró

de cabeza dentro de la cuba y en un instante

fue devorada por las viles bestias que ella había

mandado poner.

El rey no dejó de afligirse: era su madre, pero

se consoló muy pronto con su bella esposa y

sus queridos hijos.

MORALEJA

Esperar algún tiempo para hallar un esposo

rico, galante, apuesto y cariñoso

parece una cosa natural

pero aguardarlo cien años en calidad de durmiente

ya no hay doncella tal que duerma tan apaciblemente.

La fábula además parece querer enseñar

que a menudo del vínculo el atrayente lazo

no será menos dichoso por haberle dado un plazo

y que nada se pierde con esperar;

pero la mujer con tal ardor

aspira a la fe conyugal

que no tengo la fuerza ni el valor

de predicarle esta moral.